Las Cosas

-las cosas que a ti

lamentablemente te faltan-

dijiste, reíste, clamaste

parada en el eje de mi mundo.

Tengo el hábito, el mal hábito

de despertar por  la noche

con el sabor de tu lengua

que puja a mil por hora.

Tengo el hábito, el puto hábito

de recordar todos tus escenarios

cada palabra, acción, silencios

que entran en tu viaje.

Me das este insomnio.

Sé que hay cosas que me faltan,

lo sé,

pero no me faltan estas noches sofocantes

febriles, lacerantes, elípticas 

que me regalas con tus reproches,

como si los pilares de mármol 

de esa coraza que eres   

se aglutinen en el centro

como en un abrazo fraterno

aplastándome...

Pero, 

estoy seguro,

de que has matado mejores.